„Łatwe oddychanie” Bunina. Bunin I.A.

Tanyi zrobiło się zimno i obudziła się.

Uwolniwszy rękę z koca, w który niezdarnie owinęła się w nocy, Tanka przeciągnęła się, wzięła głęboki oddech i ponownie ścisnęła. Ale nadal było zimno. Podjechała na sam „głowicę” pieca i przycisnęła do niego Vaskę. Otworzył oczy i spojrzał tak jasno, jak tylko zdrowe dzieci wyglądają ze snu. Potem przewrócił się na bok i zamilkł. Tanka również zaczął zasypiać. Ale drzwi chaty zapukały: matka szeleszcząc, wyciągała z siana naręcze słomy.

Czy jest zimno, ciociu? – zapytał wędrowiec, leżąc na koniu.

Nie – odpowiedziała Marya – „mgła”. A psy leżą w pobliżu, co z pewnością doprowadzi do zamieci.

Szukała zapałek i potrząsała uchwytami. Wędrowiec spuścił nogi z pryczy, ziewnął i założył buty. Niebieskawe, zimne światło poranka przeświecało przez okna, a pod ławką przebudzony kulawy kaczor syczał i kwakał. Cielę stanęło na słabych, rozstawionych nogach, konwulsyjnie wyciągnął ogon i mruknął tak głupio i gwałtownie, że wędrowiec roześmiał się i powiedział:

Sierota! Zgubiłeś krowę?

Sprzedany.

I nie ma konia?

Sprzedany.

Tania otworzyła oczy.

Sprzedaż konia szczególnie utkwiła jej w pamięci: „Kiedy jeszcze kopali ziemniaki”, w suchy i wietrzny dzień, jej matka była na polu bez entuzjazmu, płakała i mówiła, że ​​„kawałek nie spadł jej gardło”, a Tanka wpatrywał się w jej gardło, nie rozumiejąc, o co chodzi?

Potem przybyli „Anchichryści” na dużym, mocnym wozie z wysokim przodem. Obaj byli podobni - czarni, tłuści, z paskami na zadach. Za nimi ruszył drugi, jeszcze czarniejszy, z kijem w dłoni, krzyknąłem coś głośno, chwilę później wyprowadziłem konia z podwórza i pobiegłem z nim przez pastwisko, ojciec pobiegł za nim, a Tanka pomyślał że pobiegł zabrać konia, dogonił ją i znowu zabrał na podwórze. Matka stała na progu chaty i płakała. Patrząc na nią, Vaska zaczął ryczeć ile sił w płucach. Potem „czarny” znów wyprowadził konia z podwórza, przywiązał go do wozu i pobiegł z górki... A ojciec już nie gonił...

„Anchchryści”, burżuazyjni jeźdźcy, rzeczywiście mieli zawzięty wygląd, zwłaszcza ten ostatni, Tałdykin. Przyszedł później, a przed nim dwaj pierwsi tylko obniżyli cenę. Rywalizowali ze sobą, aby torturować konia, wyrywać mu pysk i bić kijami.

No cóż – krzyknął jeden – „popatrz, zdobądź trochę pieniędzy u Boga!”

Nie są moje, uważaj, nie musisz brać połowy ceny – odpowiedział wymijająco Korney.

Ale jaka jest ta połowa ceny, jeśli np. klaczka ma więcej lat niż ty i ja? Modlić się do Boga!

„Tłumaczenie nie ma sensu” – sprzeciwił się Korney w roztargnieniu.

Wtedy właśnie przyszedł Tałdykin, zdrowy, gruby handlarz o fizjonomii mopsa: błyszczące, wściekłe czarne oczy, kształt nosa, kości policzkowe – wszystko w nim przypominało mu tę rasę psa.

O co tyle hałasu i nie ma walki? - powiedział, wchodząc i uśmiechając się, jeśli rozszerzające się nozdrza można nazwać uśmiechem.

Podszedł do konia, zatrzymał się i milczał dłuższą chwilę, patrząc na niego obojętnie. Potem odwrócił się, od niechcenia powiedział do towarzyszy: „Pospieszcie się, czas iść, poczekam na deszcz na pastwisku” i poszedł do bramy.

Korney z wahaniem zawołał:

Dlaczego koń nie patrzył?

Tałdykin zatrzymał się.

Nie warto na to długo patrzeć” – stwierdził.

Chodź, pofolgujemy...

Tałdykin podszedł i zrobił leniwe oczy.

Nagle uderzył konia pod brzuch, pociągnął za ogon, pomacał pod łopatkami, obwąchał rękę i odszedł.

Zły? – zapytał Korney, próbując zażartować.

Tałdykin zaśmiał się:

Długotrwałe?

Koń nie jest stary.

Tek. Czyli pierwsza głowa na ramionach?

Korney był zdezorientowany.

Tałdykin szybko wbił pięść w kącik ust konia, zerknął jakby przelotnie na jego zęby i wycierając rękę o podłogę, zapytał drwiąco i szybko:

Więc nie stary? Czy twój dziadek nie poszedł się z nią ożenić?.. No cóż, nam wystarczy, zdobądź jedenaście żółtych.

I nie czekając na odpowiedź Korneya, wyjął pieniądze i wziął konia na zmianę.

Pomódl się do Boga i włóż pół butelki.

Czym jesteś, czym jesteś? - Korney poczuł się urażony - Jesteś bez krzyża, wujku!

Co? - zawołał Tałdykin groźnie: - zwariowałeś? Nie chcesz pieniędzy? Bierz, póki złapiesz głupca, bierz, mówią ci!

Co to za pieniądze?

Taki, jakiego nie masz.

Nie, lepiej tego nie robić.

Cóż, po określonej liczbie zapłacisz za siedem, zapłacisz z przyjemnością, zaufaj swojemu sumieniu.

Korney odszedł, wziął siekierę i z poważną miną zaczął rąbać poduszkę pod wózkiem.

Potem wypróbowali konia na pastwisku... I choć Korney był przebiegły, nieważne, jak bardzo się powstrzymywał, nie udało mu się odzyskać zwycięstwa!

Kiedy nadszedł październik i białe płatki zaczęły migotać i opadać w powietrze, niebieskie od zimna, pokrywając pastwisko, pełzanie i stertę chaty, Tanka musiała codziennie zaskakiwać swoją matkę.

Kiedyś było tak, że z początkiem zimy dla wszystkich dzieci zaczynała się prawdziwa męka, wynikająca z jednej strony z chęci ucieczki z chaty, biegania po pas w śniegu po łące i tarzania się na stopy na pierwszym błękitnym lodzie stawu, uderzaj w niego kijami i słuchaj, jak bulgocze, a z drugiej strony - od groźnych krzyków swojej matki.

Gdzie idziesz? Chicher, jest zimno – i ona schrzaniła! Z chłopakami nad staw! A teraz wejdź na piec, bo inaczej na mnie spojrzysz, mały demonie!

Czasami ze smutkiem musiałam zadowolić się tym, że na kuchence stawiano kubek parujących, kruchych ziemniaków i kromkę grubo solonego chleba, pachnącą klatką. Teraz matka nie dawała rano chleba ani ziemniaków, a zapytana o to odpowiedziała:

Idź, ubiorę cię, idź nad staw, kochanie!

Zeszłej zimy Tanka, a nawet Vaska poszli późno spać i mogli spokojnie siedzieć na „grupie” pieca nawet do północy. Powietrze w chacie było parne i gęste; Na stole paliła się żarówka bez szkła, a sadza niczym ciemny, drżący knot sięgała aż do sufitu. Mój ojciec siedział przy stole i szył kożuchy; matka cerowała koszule lub dziane rękawiczki; Jej pochylona twarz była wówczas potulna i czule o cichym głosie, śpiewała „stare” piosenki, które słyszała jako dziewczynka, a Tankie często chciało się przy nich płakać. W ciemnej chacie, pokrytej zamieciami śnieżnymi, Marya wspominała swoją młodość, wspominała gorące łany siana i wieczorne poranki, kiedy szła w tłumie dziewcząt polną drogą przy dźwięcznych pieśniach, a za rdzą słońce zachodziło i gasło blask spadł jak złoty pył przez kłosy kukurydzy. Powiedziała córce w piosence, że ona też będzie miała taki sam świt, że wszystko, co przeminęło tak szybko i przez długi czas, na długo zastąpi wiejski smutek i troska.

Kiedy mama przygotowywała się do obiadu, Tanka, ubrana jedynie w długą koszulę, zrywała ją z pieca i często szurając bosymi nogami, biegła do pryczy, do stołu. Tutaj niczym zwierzę przykucnęła i szybko złapała salsę w gęstym gulaszu oraz zajadała się ogórkami i ziemniakami. Gruby Waśka jadł powoli i przewracał oczami, próbując zmieścić w ustach dużą łyżkę... Po obiedzie, z napiętym żołądkiem, równie szybko pobiegła do pieca, walczyła z Waśką o miejsce i, gdy pewnej mroźnej nocy męty zajrzały przez ciemne okna, zapadła w słodki sen pod modlitewnym szeptem matki: „Święci Boży, miłosierny święty Mikołaj, filar ochrony ludzi, Matko Błogosławiona Piątku – módlcie się do Boga za nami! głowy nasze, krzyże u naszych stóp, krzyże od złego”...

Teraz matka położyła ją wcześniej spać, stwierdziła, że ​​na obiad nie ma co jeść i zagroziła, że ​​„wydłubie jej oczy” i „odda ją niewidomemu w worku”, jeśli ona, Tanka, nie będzie spała. Tanka często ryczał i prosił o „przynajmniej czapki”, podczas gdy spokojny, drwiący Waśka leżał, wymachiwał nogami i karcił matkę:

„Oto ciastko” – powiedział poważnie. „Idźcie wszyscy spać!” Niech tata poczeka!

Tata opuścił Kazańską, tylko raz był w domu, powiedział, że wszędzie są „kłopoty” - nie robią kożuchów, więcej ludzi umiera - a on tylko tu i ówdzie naprawia tylko dla bogatych mężczyzn. To prawda, że ​​​​tym razem jedli śledzie, a tata nawet przyniósł „taki a taki kawałek” solonego sandacza w szmatce. „Był w kstinah, mówi, przedwczoraj, więc schowałem to dla was…” Ale kiedy tata wyszedł, prawie w ogóle przestali jeść…

Bieżąca strona: 41 (książka ma łącznie 41 stron) [dostępny fragment do czytania: 23 strony]

Łatwy oddech

Na cmentarzu nad kopcem ze świeżej gliny stoi nowy krzyż z drewna dębowego, mocny, ciężki, gładki.

Kwiecień, szare dni; Zabytki cmentarza, przestronnego, powiatowego, widać jeszcze z daleka przez nagie drzewa, a zimny wiatr owiewa porcelanowy wieniec u stóp krzyża.

W sam krzyż wtopiony jest dość duży, wypukły porcelanowy medalion, a w medalionie fotograficzny portret uczennicy o radosnych, niezwykle żywych oczach.

To jest Olya Meshcherskaya.

Jako dziewczynka nie wyróżniała się niczym w tłumie brązowych sukienek szkolnych: cóż można o niej powiedzieć poza tym, że była jedną z ładnych, bogatych i szczęśliwych dziewcząt, że była zdolna, ale figlarna i bardzo niedbała o instrukcje, które dała jej elegancka dama? Potem zaczęła kwitnąć i rozwijać się skokowo. W wieku czternastu lat, z wąską talią i smukłymi nogami, jej piersi i wszystkie te kształty, których uroku nie można było jeszcze wyrazić ludzkimi słowami, były już wyraźnie zarysowane; w wieku piętnastu lat była już uważana za piękność. Jak starannie niektórzy z jej przyjaciół czesali włosy, jak bardzo byli czyści, jak bardzo dbali o powściągliwość ruchów! Ale nie bała się niczego – ani śladów atramentu na palcach, ani zarumienionej twarzy, ani rozczochranych włosów, ani kolan, które obnażyły ​​się po upadku w biegu. Bez żadnych zmartwień i wysiłków i jakoś niepostrzeżenie przyszło do niej wszystko, co wyróżniało ją na tle całego gimnazjum w ciągu ostatnich dwóch lat - wdzięk, elegancja, zręczność, jasny blask oczu... Nikt nie tańczył na balach jak Ola Meshcherskiej, nikt tak jak ona nie biegał na łyżwach, nikt nie był tak lubiany na balach jak ona i z jakiegoś powodu nikt nie był kochany przez klasy juniorów tak bardzo jak ona. Niepostrzeżenie stała się dziewczynką, a jej sława w szkole średniej niepostrzeżenie wzmocniła się, a już krążyły plotki, że jest lekkomyślna, nie może żyć bez wielbicieli, że uczeń Shenshin był w niej szaleńczo zakochany, że ona podobno też go kochała, ale był tak zmienny w traktowaniu go, że próbował popełnić samobójstwo.

Podczas swojej ostatniej zimy Olya Meshcherskaya zupełnie oszalała z zabawy, jak mówiono w gimnazjum. Zima była śnieżna, słoneczna, mroźna, słońce wcześnie zachodziło za wysokim świerkowym lasem zaśnieżonego ogrodu gimnazjalnego, niezmiennie piękna, promienna, obiecująca mróz i słońce na jutro, spacer ulicą Soborną, lodowisko w miejskim ogrodzie , różowy wieczór, muzyka i to we wszystkich kierunkach tłum sunący po lodowisku, w którym Ola Meshcherskaya wydawała się najbardziej beztroska, najszczęśliwsza. I wtedy pewnego dnia, podczas dużej przerwy, kiedy biegała po auli jak wichura od goniących ją i piszczących błogo pierwszoklasistów, niespodziewanie została wezwana do szefa. Przestała biec, wzięła tylko jeden głęboki oddech, szybkim i znajomym już kobiecym ruchem wyprostowała włosy, podciągnęła rogi fartucha na ramiona i z błyszczącymi oczami pobiegła na górę. Szefowa, młodo wyglądająca, ale siwowłosa, siedziała spokojnie z robótką w rękach przy biurku, pod portretem królewskim.

„Witam, mademoiselle Meshcherskaya” – powiedziała po francusku, nie odrywając wzroku od robótki. „Niestety, nie jest to pierwszy raz, kiedy jestem zmuszony do ciebie tu zadzwonić, aby porozmawiać o twoim zachowaniu”.

„Słucham, madame” – odpowiedziała Meszczerska, podchodząc do stołu, patrząc na nią wyraźnie i żywo, ale bez wyrazu twarzy, i usiadła tak swobodnie i z wdziękiem, jak tylko mogła.

„Nie wysłuchasz mnie dobrze, niestety jestem o tym przekonany” – powiedziała szefowa i przeciągając nić i kręcąc kulką po lakierowanej podłodze, na którą Meshcherskaya z ciekawością patrzyła, podniosła wzrok. „Nie będę się powtarzać, nie będę się długo wypowiadać” – powiedziała.

Meshcherskiej bardzo podobał się ten niezwykle czysty i duży gabinet, który w mroźne dni tak dobrze oddychał ciepłem błyszczącej holenderskiej sukienki i świeżością konwalii na biurku. Patrzyła na młodego króla, ukazanego w pełnej wysokości pośrodku jakiejś wspaniałej sali, na równy przedziałek w mlecznych, starannie spiętych włosach szefa i milczała wyczekująco.

„Nie jesteś już dziewczyną” – powiedział znacząco szef, skrycie zaczynając się irytować.

„Tak, madame” – odpowiedziała Meszczerska prosto, niemal wesoło.

„Ale też nie kobieta” – powiedziała szefowa jeszcze bardziej wymownie, a jej matowa twarz lekko się zaczerwieniła. – Po pierwsze, co to za fryzura? To jest kobieca fryzura!

„To nie moja wina, madame, że mam ładne włosy” – odpowiedziała Meshcherskaya i lekko dotknęła obiema rękami swojej pięknie ozdobionej głowy.

- Och, to wszystko, to nie twoja wina! - powiedział szef. - To nie twoja wina, że ​​masz fryzurę, to nie twoja wina, że ​​te drogie grzebienie, to nie twoja wina, że ​​rujnujesz rodziców za buty, które kosztują dwadzieścia rubli! Ale powtarzam Ci, zupełnie tracisz z oczu fakt, że jesteś jeszcze tylko uczniem liceum...

I wtedy Meshcherskaya, nie tracąc prostoty i spokoju, nagle uprzejmie jej przerwała:

- Przepraszam, pani, myli się pani: jestem kobietą. A wiesz kto jest temu winien? Przyjaciel i sąsiad taty oraz twój brat Aleksiej Michajłowicz Malyutin. Wydarzyło się to latem ubiegłego roku we wsi...

A miesiąc po tej rozmowie oficer kozacki, brzydki i plebejski z wyglądu, niemający absolutnie nic wspólnego ze środowiskiem, do którego należała Ola Meszczerska, zastrzelił ją na peronie stacji, wśród dużego tłumu ludzi, którzy właśnie przybyli pociąg. A niesamowite wyznanie Olyi Meshcherskiej, które zszokowało szefa, zostało całkowicie potwierdzone: funkcjonariusz powiedział śledczemu, że Meshcherskaya go zwabiła, była blisko niego, ślubowała, że ​​​​jest jego żoną, a na stacji w dniu morderstwa, towarzysząc mu do Nowoczerkaska, nagle powiedziała mu, że ona i nigdy nie myślała, że ​​go kocha, że ​​całe to gadanie o małżeństwie to tylko jej kpina z niego, i dała mu przeczytać tę stronę pamiętnika, która mówiła o Maliutinie.

„Przebiegłem przez te linie i właśnie tam, na peronie, po którym szła, czekając, aż skończę czytać, strzeliłem do niej” – powiedział funkcjonariusz. - Ten pamiętnik, oto jest, spójrz, co w nim zapisano dziesiątego lipca ubiegłego roku. W pamiętniku zapisano: „Jest już druga w nocy. Zasnęłam mocno, ale natychmiast się obudziłam… Dziś stałam się kobietą! Tata, mama i Tola wyjechali do miasta, ja zostałem sam. Byłem taki szczęśliwy, że byłem sam! Rano spacerowałem po ogrodzie, po polu, byłem w lesie, wydawało mi się, że jestem sam na całym świecie i myślałem, że tak jest. dobrze jak nigdy w życiu. Zjadłem sam lunch, potem grałem przez całą godzinę, słuchając muzyki, miałem takie uczucie, że będę żył wiecznie i byłbym tak szczęśliwy jak nikt inny. Potem zasnąłem do biura taty, a o czwartej Katya obudziła mnie i powiedziała, że ​​przyjechał Aleksiej Michajłowicz. Bardzo się z niego cieszę, bardzo się ucieszyłam, że go przyjęła. Przyjechał w parze swoich Wiatek, bardzo pięknych, i oni cały czas stał na werandzie, został, bo padał deszcz, a chciał, żeby do wieczora wyschnęło. Żałował, że nie zastał taty, był bardzo ożywiony i trzymany. Traktował mnie jak gentlemana, żartował bardzo, że był we mnie zakochany już od dawna. Kiedy przed herbatką spacerowaliśmy po ogrodzie, znów była piękna pogoda, przez cały mokry ogród świeciło słońce, chociaż zrobiło się już zupełnie zimno, a on mnie prowadził. za ramię i powiedział, że jest Faustem z Małgorzatą. Ma pięćdziesiąt sześć lat, ale nadal jest bardzo przystojny i zawsze dobrze ubrany - jedyne, co mi się nie podobało, to to, że przyjechał w skrzydlicy - pachnie angielską wodą kolońską, a jego oczy są bardzo młode, czarne, a jego broda jest z wdziękiem podzielona na dwie długie części i jest całkowicie srebrna. Przy herbacie usiedliśmy na szklanej werandzie, zrobiło mi się słabo i położyłem się na otomanie, a on zapalił, po czym podszedł do mnie, znów zaczął dawać jakieś uprzejmości, po czym zbadał mnie i pocałował w rękę. Zakryłam twarz jedwabną chustą, a on kilka razy pocałował mnie w usta przez chustę... Nie rozumiem, jak to się mogło stać, zwariowałam, nigdy nie myślałam, że taka jestem! Teraz mam tylko jedno wyjście... Czuję do niego taki wstręt, że nie mogę się z tym pogodzić!..”

W te kwietniowe dni miasto stało się czyste, suche, jego kamienie pobielały, a spacerowanie po nich było łatwe i przyjemne. W każdą niedzielę po mszy drobna kobieta w żałobie, w czarnych rękawiczkach dziecięcych i z hebanową parasolką, spaceruje ulicą Katedralną, prowadzącą do wyjścia z miasta. Przechodzi przez brudny plac przy szosie, gdzie jest wiele zadymionych kuźni i wieje świeże, polne powietrze; dalej, między klasztorem a fortem, zachmurzone zbocze nieba staje się białe, a wiosenne pole szare, a potem, gdy przejdziesz wśród kałuż pod murem klasztoru i skręcisz w lewo, zobaczysz, co się pojawi być dużym, niskim ogrodem, otoczonym białym płotem, nad którego bramą widnieje napis Zaśnięcie Matki Bożej. Mała kobieta czyni znak krzyża i zwyczajowo spaceruje główną aleją. Dotarła do ławki naprzeciw dębowego krzyża i przez godzinę lub dwie siedzi na wietrze i wiosennym zimnie, aż jej stopy w lekkich butach i ręka w wąskim koźle zupełnie zmarzną. Słuchając słodko śpiewających wiosennych ptaków nawet na mrozie, słuchając szumu wiatru w porcelanowym wianku, czasami myśli, że oddałaby połowę życia, gdyby tylko ten martwy wianek nie stanął jej przed oczami. Ten wieniec, ten kopiec, dębowy krzyż! Czy to możliwe, że pod nim znajduje się ten, którego oczy świecą tak nieśmiertelnie od tego wypukłego porcelanowego medalionu na krzyżu i jak połączyć z tym czystym spojrzeniem tę straszliwą rzecz, która jest teraz kojarzona z imieniem Olyi Meshcherskiej? „Ale w głębi duszy mała kobietka jest szczęśliwa, jak wszyscy ludzie oddani namiętnemu marzeniu.

Ta kobieta to fajna dama Olya Meshcherskaya, dziewczyna w średnim wieku, która od dawna żyje w jakiejś fikcji, która zastępuje jej prawdziwe życie. Początkowo takim wynalazkiem był jej brat, biedny i niczym nie wyróżniający się chorąży - zjednoczyła z nim całą duszę, z jego przyszłością, która z jakiegoś powodu wydawała jej się genialna. Kiedy zginął pod Mukden, wmówiła sobie, że jest robotnicą ideologiczną. Śmierć Olyi Meshcherskiej ujęła ją nowym snem. Teraz Olya Meshcherskaya jest przedmiotem jej uporczywych myśli i uczuć. W każde święto chodzi do grobu, godzinami nie odrywa wzroku od dębowego krzyża, pamięta bladą twarz Oli Meszczerskiej w trumnie, wśród kwiatów - i to, co kiedyś usłyszała: pewnego dnia podczas długiej przerwy idąc przez ogród gimnazjum Ola Meshcherskaya szybko powiedziała do swojej ukochanej przyjaciółki, pulchnej, wysokiej Subbotiny:

„Czytałam w jednej z książek mojego taty – ma mnóstwo starych, zabawnych książek – jaką urodę powinna mieć kobieta… Tam, wiesz, jest tyle powiedzeń, że nie da się wszystkiego zapamiętać: no cóż, oczywiście, czarne oczy gotują się od żywicy” – ona… Boże, tak jest napisane: gotuje się od smoły! - rzęsy czarne jak noc, delikatny rumieniec, szczupła sylwetka, dłuższe niż zwykłe ramię - no wiesz, dłuższe niż zwykle! - małe nogi, piersi w miarę duże, odpowiednio zaokrąglone łydki, kolana w kolorze muszli, opadające ramiona - wiele nauczyłam się niemal na pamięć, to wszystko prawda! – ale co najważniejsze, wiesz co? - Spokojny oddech! Ale mam to” – posłuchaj, jak wzdycham – „Naprawdę to mam, prawda?”

Teraz ten lekki oddech znów rozproszył się po świecie, na tym zachmurzonym niebie, w tym zimnym wiosennym wietrze.

Łatwy oddech

Na cmentarzu nad kopcem ze świeżej gliny stoi nowy krzyż z drewna dębowego, mocny, ciężki, gładki.

Kwiecień, szare dni; Zabytki cmentarza, przestronnego, powiatowego, widać jeszcze z daleka przez nagie drzewa, a zimny wiatr owiewa porcelanowy wieniec u stóp krzyża.

W sam krzyż wtopiony jest dość duży, wypukły porcelanowy medalion, a w medalionie fotograficzny portret uczennicy o radosnych, niezwykle żywych oczach.

To jest Olya Meshcherskaya.

Jako dziewczynka nie wyróżniała się niczym w tłumie brązowych sukienek szkolnych: cóż można o niej powiedzieć poza tym, że była jedną z ładnych, bogatych i szczęśliwych dziewcząt, że była zdolna, ale figlarna i bardzo niedbała o instrukcje, które dała jej elegancka dama? Potem zaczęła kwitnąć i rozwijać się skokowo. W wieku czternastu lat, z wąską talią i smukłymi nogami, jej piersi i wszystkie te kształty, których uroku nie można było jeszcze wyrazić ludzkimi słowami, były już wyraźnie zarysowane; w wieku piętnastu lat była już uważana za piękność. Jak starannie niektórzy z jej przyjaciół czesali włosy, jak bardzo byli czyści, jak bardzo dbali o powściągliwość ruchów! Ale nie bała się niczego – ani śladów atramentu na palcach, ani zarumienionej twarzy, ani rozczochranych włosów, ani kolan, które obnażyły ​​się po upadku w biegu. Bez żadnych zmartwień i wysiłków i jakoś niepostrzeżenie przyszło do niej wszystko, co wyróżniało ją na tle całego gimnazjum w ciągu ostatnich dwóch lat - wdzięk, elegancja, zręczność, jasny blask oczu... Nikt nie tańczył na balach jak Ola Meshcherskiej, nikt tak jak ona nie biegał na łyżwach, nikt nie był tak lubiany na balach jak ona i z jakiegoś powodu nikt nie był kochany przez klasy juniorów tak bardzo jak ona. Niepostrzeżenie stała się dziewczynką, a jej sława w szkole średniej niepostrzeżenie wzmocniła się, a już krążyły plotki, że jest lekkomyślna, nie może żyć bez wielbicieli, że uczeń Shenshin był w niej szaleńczo zakochany, że ona podobno też go kochała, ale był tak zmienny w traktowaniu go, że próbował popełnić samobójstwo.

Podczas swojej ostatniej zimy Olya Meshcherskaya zupełnie oszalała z zabawy, jak mówiono w gimnazjum. Zima była śnieżna, słoneczna, mroźna, słońce wcześnie zachodziło za wysokim świerkowym lasem zaśnieżonego ogrodu gimnazjalnego, niezmiennie piękna, promienna, obiecująca mróz i słońce na jutro, spacer ulicą Soborną, lodowisko w miejskim ogrodzie , różowy wieczór, muzyka i to we wszystkich kierunkach tłum sunący po lodowisku, w którym Ola Meshcherskaya wydawała się najbardziej beztroska, najszczęśliwsza. I wtedy pewnego dnia, podczas dużej przerwy, kiedy biegała po auli jak wichura od goniących ją i piszczących błogo pierwszoklasistów, niespodziewanie została wezwana do szefa. Przestała biec, wzięła tylko jeden głęboki oddech, szybkim i znajomym już kobiecym ruchem wyprostowała włosy, podciągnęła rogi fartucha na ramiona i z błyszczącymi oczami pobiegła na górę. Szefowa, młodo wyglądająca, ale siwowłosa, siedziała spokojnie z robótką w rękach przy biurku, pod portretem królewskim.

„Witam, mademoiselle Meshcherskaya” – powiedziała po francusku, nie odrywając wzroku od robótki. „Niestety, nie jest to pierwszy raz, kiedy jestem zmuszony do ciebie tu zadzwonić, aby porozmawiać o twoim zachowaniu”.

„Słucham, madame” – odpowiedziała Meshcherskaya, podchodząc do stołu, patrząc na nią wyraźnie i żywo, ale bez wyrazu twarzy, i usiadła tak swobodnie i z wdziękiem, jak tylko mogła.

Nie wysłuchacie mnie dobrze, niestety jestem o tym przekonany” – powiedziała szefowa i ciągnąc za nitkę i kręcąc kulką po lakierowanej podłodze, na co Meshcherskaya z ciekawością patrzyła, podniosła wzrok. „Nie będę się powtarzać, nie będę się długo wypowiadać” – powiedziała.

Meshcherskiej bardzo podobał się ten niezwykle czysty i duży gabinet, który w mroźne dni tak dobrze oddychał ciepłem błyszczącej holenderskiej sukienki i świeżością konwalii na biurku. Patrzyła na młodego króla, ukazanego w pełnej wysokości pośrodku jakiejś wspaniałej sali, na równy przedziałek w mlecznych, starannie spiętych włosach szefa i milczała wyczekująco.

„Nie jesteś już dziewczyną” – powiedział znacząco szef, skrycie zaczynając się irytować.

Tak, proszę pani – odpowiedziała Meszczerska prosto, niemal wesoło.

Ale ona też nie jest kobietą – powiedziała szefowa jeszcze bardziej wymownie, a jej matowa twarz lekko się zaczerwieniła. - Po pierwsze, co to za fryzura? To jest kobieca fryzura!

To nie moja wina, madame, że mam ładne włosy – odpowiedziała Meshcherskaya i lekko dotknęła obiema rękami swojej pięknie ozdobionej głowy.

Och, to wszystko, to nie twoja wina! - powiedział szef. - To nie twoja wina, że ​​masz fryzurę, to nie twoja wina, że ​​te drogie grzebienie, to nie twoja wina, że ​​rujnujesz rodziców za buty, które kosztują dwadzieścia rubli! Ale powtarzam Ci, zupełnie tracisz z oczu fakt, że jesteś jeszcze tylko uczniem liceum...

I wtedy Meshcherskaya, nie tracąc prostoty i spokoju, nagle uprzejmie jej przerwała:

Przepraszam, madame, myli się pani: jestem kobietą. A wiesz kto jest temu winien? Przyjaciel i sąsiad taty oraz twój brat Aleksiej Michajłowicz Malyutin. Wydarzyło się to latem ubiegłego roku we wsi...

A miesiąc po tej rozmowie oficer kozacki, brzydki i plebejski z wyglądu, niemający absolutnie nic wspólnego ze środowiskiem, do którego należała Ola Meszczerska, zastrzelił ją na peronie stacji, wśród dużego tłumu ludzi, którzy właśnie przybyli pociąg. A niesamowite wyznanie Olyi Meshcherskiej, które zszokowało szefa, zostało całkowicie potwierdzone: funkcjonariusz powiedział śledczemu, że Meshcherskaya go zwabiła, była blisko niego, ślubowała, że ​​​​jest jego żoną, a na stacji w dniu morderstwa, towarzysząc mu do Nowoczerkaska, nagle powiedziała mu, że ona i nigdy nie myślała, że ​​go kocha, że ​​całe to gadanie o małżeństwie to tylko jej kpina z niego, i dała mu przeczytać tę stronę pamiętnika, która mówiła o Maliutinie.

„Przebiegłem przez te linie i właśnie tam, na peronie, po którym szła, czekając, aż skończę czytać, strzeliłem do niej” – powiedział funkcjonariusz. - Ten pamiętnik, oto jest, spójrz, co w nim zapisano dziesiątego lipca ubiegłego roku. W dzienniku napisano: „Jest druga w nocy. Szybko zasnęłam, ale zaraz się obudziłam... Dziś stałam się kobietą! Tata, mama i Tola wyjechali do miasta, ja zostałem sam. Byłam taka szczęśliwa, że ​​jestem sama! Rano spacerowałem po ogrodzie, po polu, byłem w lesie, wydawało mi się, że jestem sam na całym świecie i myślałem tak dobrze, jak nigdy w życiu. Zjadłem sam lunch, po czym grałem przez całą godzinę, słuchając muzyki, miałem poczucie, że będę żył bez końca i będę szczęśliwy jak nikt inny. Potem zasnąłem w biurze taty, a o czwartej Katya obudziła mnie i powiedziała, że ​​przyjechał Aleksiej Michajłowicz. Byłem z niego bardzo szczęśliwy, bardzo się cieszyłem, że mogłem go przyjąć i zapewnić mu zajęcie. Przyjechał parami swoich Wiatek, bardzo pięknych, i cały czas stały na werandzie; został, bo padał deszcz i chciał, żeby do wieczora wyschło. Żałował, że nie znalazł taty, był bardzo ożywiony i zachowywał się przy mnie jak dżentelmen, dużo żartował, że jest we mnie zakochany od dawna. Kiedy przed herbatką spacerowaliśmy po ogrodzie, znów była piękna pogoda, słońce świeciło przez cały mokry ogród, choć zrobiło się zupełnie zimno, a on poprowadził mnie za ramię i powiedział, że jest Faustem z Małgorzatą. Ma pięćdziesiąt sześć lat, ale nadal jest bardzo przystojny i zawsze dobrze ubrany - jedyne, co mi się nie podobało, to to, że przyjechał w skrzydlicy - pachnie angielską wodą kolońską, a jego oczy są bardzo młode, czarne, a jego broda jest z wdziękiem podzielona na dwie długie części i jest całkowicie srebrna. Przy herbacie usiedliśmy na szklanej werandzie, zrobiło mi się słabo i położyłem się na otomanie, a on zapalił, po czym podszedł do mnie, znów zaczął dawać jakieś uprzejmości, po czym zbadał mnie i pocałował w rękę. Zakryłam twarz jedwabną chustą, a on kilka razy pocałował mnie w usta przez chustę... Nie rozumiem, jak to się mogło stać, zwariowałam, nigdy nie myślałam, że taka jestem! Teraz mam tylko jedno wyjście... Czuję do niego taki wstręt, że nie mogę się z tym pogodzić!..”

W te kwietniowe dni miasto stało się czyste, suche, jego kamienie pobielały, a spacerowanie po nich było łatwe i przyjemne. W każdą niedzielę po mszy drobna kobieta w żałobie, w czarnych rękawiczkach dziecięcych i z hebanową parasolką, spaceruje ulicą Katedralną, prowadzącą do wyjścia z miasta. Przechodzi przez brudny plac przy szosie, gdzie jest wiele zadymionych kuźni i wieje świeże, polne powietrze; dalej, między klasztorem a fortem, zachmurzone zbocze nieba staje się białe, a wiosenne pole szare, a potem, gdy przejdziesz wśród kałuż pod murem klasztoru i skręcisz w lewo, zobaczysz, co się pojawi być dużym, niskim ogrodem, otoczonym białym płotem, nad którego bramą widnieje napis Zaśnięcie Matki Bożej. Mała kobieta czyni znak krzyża i zwyczajowo spaceruje główną aleją. Dotarła do ławki naprzeciw dębowego krzyża i przez godzinę lub dwie siedzi na wietrze i wiosennym zimnie, aż jej stopy w lekkich butach i ręka w wąskim koźle zupełnie zmarzną. Słuchając słodko śpiewających wiosennych ptaków nawet na mrozie, słuchając szumu wiatru w porcelanowym wianku, czasami myśli, że oddałaby połowę życia, gdyby tylko ten martwy wianek nie stanął jej przed oczami. Ten wieniec, ten kopiec, dębowy krzyż! Czy to możliwe, że pod nim znajduje się ten, którego oczy świecą tak nieśmiertelnie od tego wypukłego porcelanowego medalionu na krzyżu i jak połączyć z tym czystym spojrzeniem tę straszliwą rzecz, która jest teraz kojarzona z imieniem Olyi Meshcherskiej? „Ale w głębi duszy mała kobietka jest szczęśliwa, jak wszyscy ludzie oddani namiętnemu marzeniu.

Ta kobieta to fajna dama Olya Meshcherskaya, dziewczyna w średnim wieku, która od dawna żyje w jakiejś fikcji, która zastępuje jej prawdziwe życie. Początkowo takim wynalazkiem był jej brat, biedny i niczym nie wyróżniający się chorąży - zjednoczyła z nim całą duszę, z jego przyszłością, która z jakiegoś powodu wydawała jej się genialna. Kiedy zginął pod Mukden, wmówiła sobie, że jest robotnicą ideologiczną. Śmierć Olyi Meshcherskiej ujęła ją nowym snem. Teraz Olya Meshcherskaya jest przedmiotem jej uporczywych myśli i uczuć. W każde święto chodzi do grobu, godzinami nie odrywa wzroku od dębowego krzyża, pamięta bladą twarz Oli Meszczerskiej w trumnie, wśród kwiatów - i to, co kiedyś usłyszała: pewnego dnia podczas długiej przerwy idąc przez ogród gimnazjum Ola Meshcherskaya szybko powiedziała do swojej ukochanej przyjaciółki, pulchnej, wysokiej Subbotiny:

Czytałam w jednej z książek mojego taty - ma mnóstwo starych, śmiesznych książek - jaką urodę powinna mieć kobieta... Tam, wiesz, jest tyle powiedzeń, że nie da się wszystkiego zapamiętać: no cóż, z oczywiście podbite oczy gotujące się z żywicą - na Boga, jak to jest napisane: gotować się z żywicą! - rzęsy czarne jak noc, delikatny rumieniec, szczupła sylwetka, dłuższe niż zwykłe ramię - no wiesz, dłuższe niż zwykle! - mała noga, umiarkowanie duża klatka piersiowa, odpowiednio zaokrąglona łydka, kolana w kolorze muszli, opadające ramiona - wiele nauczyłam się prawie na pamięć, to wszystko prawda! - ale co najważniejsze, wiesz co? - Spokojny oddech! Ale mam to, - posłuchaj, jak wzdycham - naprawdę mam, prawda?

Teraz ten lekki oddech znów rozproszył się po świecie, na tym zachmurzonym niebie, w tym zimnym wiosennym wietrze.

100 RUR bonus za pierwsze zamówienie

Wybierz rodzaj pracy Praca dyplomowa Praca kursowa Streszczenie Praca magisterska Raport z praktyki Artykuł Raport Recenzja Praca testowa Monografia Rozwiązywanie problemów Biznes plan Odpowiedzi na pytania Praca twórcza Esej Rysunek Eseje Tłumaczenie Prezentacje Pisanie na klawiaturze Inne Zwiększanie niepowtarzalności tekstu Praca magisterska Praca laboratoryjna Pomoc on-line

Poznaj cenę

Historia „Easy Breathing” poświęcona jest odwiecznym problemom - pięknu i śmierci, miłości i separacji, wolności i konieczności.

Główną zasadą kompozycyjną opowieści jest kontrast. Za jego pomocą tworzony jest obraz głównego bohatera i wyrażane jest stanowisko autora.

Od samego początku pojawia się podwójne uczucie: smutny, opuszczony cmentarz, szary kwietniowy dzień, nagie drzewa, zimny wiatr „dzwoni i dzwoni jak porcelanowy wieniec u stóp krzyża”, „silny, ciężki, gładki, ”, a na krzyżu „fotograficzny portret uczennicy o radosnych, niesamowicie żywych oczach”. Śmierć i życie, smutek i radość są symbolem losu Oli Meshcherskiej.

Bunin tworzy złożoną kompozycję – od faktu śmierci przez dzieciństwo bohaterki, następnie po niedawną przeszłość i jej początki.

Autor ekspresyjnie oddaje dziwną logikę zachowania Olyi. Wirowanie przez życie: na piłkach, na lodowisku, w sali gimnastycznej, szybkość zmian, nieoczekiwane działania. „Oszalała zupełnie” – mówią o niej; „Całkowicie oszalałam” – mówi.

O tragedii losu dziewczyny w dużej mierze decyduje monotonia i bezduszność jej otoczenia. Wokół niej krążą niezwykle obojętni ludzie, których łańcuch kończy ostatnie ogniwo – „dama z klasą”.

Wewnętrzne spalanie Olino jest autentyczne i potrafi wywołać wspaniałe uczucie. Gdyby nie szaleństwo fruwające przez życie, nie prymitywne wyobrażenie o szczęściu, nie wulgarne otoczenie. Autorka odkrywa nie tylko urodę dziewczyny, ale także jej nierozwinięte zdolności duchowe. One, zdaniem pisarza, nie mogą zniknąć, tak jak nigdy nie znika pragnienie piękna, szczęścia i doskonałości.

Pod koniec historii Olya mówi swojej przyjaciółce, że w jednej książce przeczytała, jaką urodę powinna mieć kobieta. Naprawdę miała lekki, naturalny oddech - pragnienie jakiegoś wyjątkowego, niepowtarzalnego losu, godnego tylko nielicznych.

Wiele dzieł I. A. Bunina i cały cykl opowiadań „Ciemne zaułki” poświęconych jest tematowi miłości. „Wszystkie historie zawarte w tej książce opowiadają wyłącznie o miłości, o jej „ciemnych”, a najczęściej bardzo ponurych i okrutnych zaułkach” – napisał Bunin w jednym ze swoich listów. Sam Bunin uważał tę książkę za najdoskonalszą pod względem rzemieślniczym. Bunin śpiewał nie platoniczną, ale zmysłową miłość, otoczoną romantyczną aurą. Miłość w rozumieniu Bunina jest przeciwwskazana w życiu codziennym, w dowolnym czasie, nawet w pożądanym małżeństwie; jest to wgląd, „udar słoneczny”, często prowadzący do śmierci. Opisuje miłość we wszystkich jej stanach, gdzie ledwie wschodzi i nigdy się nie spełni („Stary Port”), gdzie ginie nierozpoznana („Ida”) i gdzie przeradza się w namiętność („Zabójca”). Miłość chwyta wszystkie myśli, wszystkie duchowe i fizyczne potencjały człowieka - ale ten stan nie może trwać długo. Aby miłość nie wygasła, nie wyczerpała się, trzeba się rozstać - i na zawsze. Jeśli sami bohaterowie tego nie zrobią, to rock, w ich życie wkracza los: jeden z kochanków umiera. Historia „Miłość Mityi” kończy się samobójstwem bohatera. Śmierć jest tu interpretowana jako jedyna możliwość wyzwolenia z miłości.

Opowieści z cyklu „Ciemne zaułki” są przykładem wspaniałej rosyjskiej prozy psychologicznej, w której miłość była od zawsze jedną z tych odwiecznych tajemnic, które starali się odsłonić artyści słowa. Moim zdaniem Iwan Aleksiejewicz Bunin był jednym z tych genialnych pisarzy, którzy byli najbliżej rozwiązania tej zagadki.

Książka „Ciemne zaułki” jest zwykle nazywana „encyklopedią miłości”. I. A. Bunin w tym cyklu opowiadań próbował pokazać związek między nimi z różnych stron, w całej jego różnorodności przejawów. „Ciemne zaułki” to ulubiony pomysł pisarza, tworzony przez wiele lat. Tutaj ucieleśnione są przemyślenia autora na temat miłości. To był temat, któremu Bunin poświęcił całą swoją twórczą energię. Książka jest tak różnorodna jak sama miłość. Nazwę „Ciemne zaułki” Bunin zaczerpnął z wiersza N. Ogariewa „Zwyczajna opowieść”. Opowiada o pierwszej miłości, która nie zakończyła się na zjednoczeniu dwóch żyć. Stamtąd pochodził obraz „ciemnych zaułków”, jednak w książce nie ma opowieści o tym tytule, jak można by się spodziewać. To tylko symbol, ogólny nastrój wszystkich opowieści. Bunin wierzył, że prawdziwe, wzniosłe uczucie nie tylko nigdy nie kończy się pomyślnie, ale ma także tę zaletę, że pozwala nawet uniknąć małżeństwa. Pisarz powtórzył to kilka razy. Całkiem poważnie zacytował też słowa Byrona: „Często łatwiej jest umrzeć za kobietę, niż z nią żyć”. Miłość to intensywność uczuć i namiętności. Niestety, człowiek nie może stale rosnąć. Z pewnością zacznie spadać dokładnie wtedy, gdy osiągnie najwyższy punkt w czymkolwiek. W końcu nie można wznieść się wyżej niż najwyższy szczyt! W „Ciemnych zaułkach” nie znajdziemy opisu nieodpartego przyciągania dwojga ludzi, które zakończy się ślubem i szczęśliwym życiem rodzinnym. Nawet jeśli bohaterowie postanowią połączyć swoje losy, w ostatniej chwili następuje katastrofa, coś nieoczekiwanego, co niszczy życie obojga. Często taką katastrofą jest śmierć. Wydaje się, że Buninowi łatwiej jest wyobrazić sobie śmierć bohatera lub bohaterek na samym początku swojej życiowej podróży, niż ich współistnienie przez wiele lat. Dożyć starości i umrzeć tego samego dnia – dla Bunina wcale nie jest to ideał szczęścia, wręcz przeciwnie. Wydaje się zatem, że Bunin zatrzymuje czas na najwyższym wzroście uczuć. Miłość osiąga swój szczyt, ale nie zna upadku. Nigdy nie spotkamy się z historią mówiącą o stopniowym wygaśnięciu namiętności. Urywa się w momencie, gdy codzienność nie miała jeszcze szansy odbić się szkodliwie na uczuciach. Jednakże takie fatalne skutki w żaden sposób nie wykluczają wiarygodności i wiarygodności opowieści. Twierdzili, że Bunin opowiadał o wydarzeniach ze swojego życia. Ale nie zgodził się z tym - sytuacje są całkowicie fikcyjne. Często wzorował postacie swoich bohaterek na prawdziwych kobietach. Książka „Ciemne zaułki” to cała galeria kobiecych portretów. Tutaj można spotkać dziewczyny, które wcześnie dojrzały, pewne siebie młode kobiety, szanowane panie, prostytutki, modelki i wieśniaczki. Każdy portret, namalowany krótkimi pociągnięciami, jest zaskakująco realny. Można tylko podziwiać talent autorki, która w kilku słowach potrafiła przedstawić nam tak różne kobiety. Najważniejsze jest to, że wszyscy bohaterowie są zaskakująco rosyjscy, a akcja prawie zawsze toczy się w Rosji. W opowieściach główną rolę odgrywają postacie kobiece, postacie męskie są drugorzędne. Więcej uwagi poświęca się emocjom mężczyzn, ich reakcjom na różne sytuacje, ich uczuciom. Sami bohaterowie opowieści wycofują się na dalszy plan, we mgłę. Historie zadziwiają także ogromną różnorodnością odcieni miłości: naiwnym, ale niezniszczalnym uczuciem wieśniaczki do pana, który ją uwiódł („Tanya”); przelotne hobby w daczy („Zoyka i Valeria”); krótka powieść jednodniowa („Antygona”, „Karty telefoniczne”); pasja prowadząca do samobójstwa („Galya Ganskaya”); prostoduszne wyznanie młodej prostytutki („Madryt”). Jednym słowem miłość we wszystkich możliwych przejawach. Występuje w dowolnej formie: może to być poetyckie, wzniosłe uczucie, chwila oświecenia lub odwrotnie, nieodparta atrakcja fizyczna pozbawiona duchowej intymności. Ale cokolwiek to jest, dla Bunina jest to tylko krótka chwila, błyskawica losu. Bohaterka opowiadania „Zimna jesień”, która straciła narzeczonego, kocha go od trzydziestu lat i wierzy, że w jej życiu był tylko ten jesienny wieczór, a wszystko inne było „niepotrzebnym snem”. W wielu opowiadaniach cyklu Bunin opisuje kobiece ciało. To dla niego coś świętego, ucieleśnienie prawdziwego Piękna. Opisy te nigdy nie schodzą do prymitywnego naturalizmu. Pisarz wie, jak znaleźć słowa, aby bez wulgaryzmów opisać najbardziej intymne relacje międzyludzkie. Bez wątpienia odbywa się to kosztem wielkiej twórczej udręki, ale czyta się ją jednym tchem. I. A. Bunin w cyklu opowiadań „Ciemne zaułki” zdołał ukazać wiele aspektów relacji międzyludzkich i stworzył całą plejada kobiecych wizerunków. A całą tę różnorodność łączy uczucie, któremu Bunin poświęcił większość swojej pracy – Miłość.

Analiza opowiadania I. Bunina „Łatwe oddychanie”

Człowiek jest przyczyną eksplozji.

(Dlaczego wybuchają wulkany?).

Czasami wulkany eksplodują skarbami.

Pozwolenie na eksplozję to coś więcej niż zdobycie jej.

M. Cwietajewa.

Rozpoczynając pisanie tego eseju postawiłam sobie za cel zrozumienie, dlaczego ludzie niezwykli, niezwykli, ludzie „eksplodujący skarbami” pozostają nierozpoznani i odrzuceni przez społeczeństwo. Olya Meshcherskaya jest jedną z takich osób. Promieniowała niegasnącym światłem, dobrym humorem, pogodą ducha, lekkością, u jednych budziła zazdrość, u innych wrogość. Choć wydaje mi się, że wszyscy ci ludzie w głębi duszy podziwiali jej beztroskę, odwagę, podziwiali jej los, zachowanie, niepohamowane szczęście. Niewątpliwie osobowość Olyi Meshcherskiej, jej charakter i sposób życia są niejednoznaczne. Z jednej strony ta silna osobowość żyje bez obawy, że zostanie źle zrozumiana. Ale z drugiej strony Ola nie jest w stanie przeciwstawić się społeczeństwu, nie może wytrzymać tej okrutnej walki z uprzedzeniami, „zasadami moralnymi”, które tworzy tłum, szara i pozbawiona twarzy masa ludzi, którzy nie mają indywidualności, własnego życia , którzy potępiają nawet próby życia tak, jak lubisz. „Nie bała się niczego – ani plamy po tuszu na palcach, ani zarumienionej twarzy, ani rozczochranych włosów, ani kolana, które odsłoniło się podczas upadku w biegu” – to coś, co warto podziwiać! To coś, czego warto pozazdrościć! Rzadko kiedy człowiek będzie w stanie zachowywać się tak odważnie, nie myśląc o konsekwencjach, robiąc wszystko szczerze i łatwo. Wszystkie jej słowa, czyny (czyli czyny) - wszystko to pochodziło z czystego serca. Żyła dniem dzisiejszym, bez obawy o przyszłość, naprawdę ciesząc się życiem. Szczerze mówiąc, jestem zazdrosny! Prawdopodobnie nie byłabym w stanie tak żyć, zachowywać się tak beztrosko i niewielu ludzi by to potrafiło. To jest wyjątkowość Oli, jej indywidualność, taki los jest jak dar, powinniśmy być z niej dumni. Idea opowieści tkwi w sprzeczności dwóch światów: szarego, nudnego, pozbawionego twarzy społeczeństwa i jasnego, jasnego wewnętrznego świata Olyi Meshcherskiej. Tutaj dochodzi do konfliktu interpersonalnego: „… zaczęły krążyć plotki, że ona (Ola) jest lekkomyślna, nie może żyć bez fanów…” Społeczeństwo nie zaakceptowało zachowania Oli, ponieważ przekroczyło ono jego granice, być może Olya z kolei nawet za dużo Z łatwością radziła sobie ze zwiększoną uwagą innych. Za każdym razem, gdy nie doceniasz wroga, człowiek jest skazany na porażkę w walce. Tutaj, w „Easy Breathing”, w krajobrazie odbija się konflikt dwóch światów: z jednej strony „...kwiecień, szare dni; zimny wiatr dzwoni jak wianek u stóp krzyża” i dalej drugi to medalion, w którym „fotograficzny portret uczennicy o radosnych, niezwykle żywych oczach”. I ta lekkość, radość, żywotność jest wszędzie. Czytając tę ​​historię, zostajesz zarażony tą wrzącą, wrzącą energią Oli, wydaje się, że przebijają cię bioprądy wysyłane przez uczennicę liceum Meshcherską: „wdzięk, elegancja, zręczność, wyraźny blask oczu”, „Olya Meshcherskaya wydawała się najbardziej beztroska, najszczęśliwsza”, „błyszczące oczy, pobiegła na górę.” , „...patrząc na nią wyraźnie i żywo”, „... tak swobodnie i z wdziękiem, jak tylko mogła”, „… Meshcherskaya odpowiedziała prosto , prawie wesoło.” Nieostrożność i chęć poznania wszystkiego Olyi doprowadziły ją w ślepy zaułek. Na tym polega główna sprzeczność: żyjąc zgodnie ze swoim przeznaczeniem, Olya odkryła dla siebie nowy świat, ale jednocześnie chcąc wszystkiego na raz, nie myśląc o sensie swojego życia, beznadziejnie straciła dzieciństwo, dorastanie, młodość. Zbyt wcześnie poznała wulgarną stronę miłości, nie odkrywając nigdy tajemnicy romantycznych uczuć. Dopiero później, zdając sobie z tego sprawę, a raczej czując strach, rozczarowanie i wstyd, być może po raz pierwszy w życiu, Olya przestraszyła się: „Nie rozumiem, jak to się mogło stać, zwariowałam, nigdy nie myślałam, że jestem tak!” Nie jest w stanie walczyć. Zstępując z nieba na ziemię, bała się. A jedynym możliwym wyjściem z tej sytuacji jest dla niej śmierć. Ola dobrze to rozumiała. Wierzę, że śmierć była naturalnym skutkiem jej lekkomyślnego zachowania. Kiedy czytasz tekst ponownie i ponownie, pojawia się wiele pytań. Malyutin i ten kozacki oficer, który zabił Olyę – czy to ta sama osoba, czy nie? A kobieta, którą widzimy przy grobie Meshcherskiej na końcu historii, i szef? Trudno odpowiedzieć jednoznacznie. Jedno jest jasne: w zasadzie nie ma to znaczenia, ponieważ ci ludzie reprezentują tłum i wcale nie trzeba wiedzieć, kim oni są, ponieważ wszyscy są w istocie tacy sami. Jedynym jasnym obrazem w tej historii jest Olya Meshcherskaya, a Bunin przyciąga ją do nas w każdym szczególe, ponieważ takich osób jak ona jest tylko kilka. „Teraz Olya Meshcherskaya jest przedmiotem jej uporczywych myśli i uczuć”, mówimy o uwielbieniu eleganckiej damy Olyi jako ideału. Dzięki takim ludziom świat istnieje: dają wokół siebie tę energię, tę lekkość, której brakuje światu zwykłych śmiertelników. Chociaż ci ludzie są słabi i nie potrafią oprzeć się zarówno swoim namiętnościom, jak i pogardzie innych, ludzie tacy jak Olya przeżywają przydzielony im czas z godnością i przyjemnością. Wierzę, że nawet jedno takie ludzkie przeznaczenie jest w stanie wywrócić cały świat do góry nogami, czego nie jest w stanie dokonać tłum bez twarzy. Licealistka Olya, młoda dziewczyna, która dopiero zaczynała żyć, pozostawiła głęboki ślad w duszy każdego, kto znał jej historię. W krótkim czasie udało jej się dokonać tego, czego wielu nie udaje się w ciągu całego życia: wyróżniała się z tłumu. „...Ale najważniejsze, wiesz co? Łatwy oddech! Ale mam to”, posłuchaj, jak wzdycham, „Naprawdę to mam?” Oczywiście miała w sobie tę lekkość, którą dawała każdemu. „Czy to możliwe, że pod nim (pod porcelanowym wieńcem) znajduje się ten, którego oczy błyszczą tak nieśmiertelnie od tego wypukłego porcelanowego medalionu na krzyżu...?” Oczywiście, że nie, tylko jej ciało jest pochowane w ziemi, ale życie Oli, jej uśmiech, czyste spojrzenie, lekkość na zawsze pozostaną w sercach ludzi: „Teraz ten lekki oddech znów rozproszył się w świecie, na tym zachmurzonym niebie, w tym zimnym wiosennym wietrze.” Tacy ludzie są nieśmiertelni, ponieważ dają innym życie, życie pełne, prawdziwe, autentyczne. Dlaczego więc Olya została odrzucona przez społeczeństwo? Odpowiedź jest tylko jedna: zazdrość. Wszystkie te pozbawione twarzy stworzenia zazdrościły jej „czarną zazdrością”. Zdając sobie sprawę, że nigdy nie staną się JAK Meshcherskaya, ludzie uczynili ją wyrzutkiem. Uparty tłum nie chciał zaakceptować niczego, co nie mieściło się w jego ramach. Ale to nie jest główny problem dla ludzi takich jak Olya. Po prostu, żyjąc swoim życiem, całkowicie zapominają o okrutnej rzeczywistości, która nic nie kosztuje, aby złamać wszystkie ich marzenia, radości, całe życie. Niemniej jednak podziwiam Olyę Meshcherską, jej talent do życia pięknie, niepoprawnie, ale ciekawie, mało, ale jasno i łatwo!!! …Szkoda, że ​​lekki oddech jest rzadkością.